В Коктебеле, в Коктебеле

В Коктебеле, в Коктебеле, у лазурной колыбели
Весь цвет литературы СССР, 
А читательская масса где-то рядом греет мясо: 
Пляжи для писателей — читателям же х… р!!! 

На мужском пустынном пляже Кверху жопой утром ляжет
Наш дорогой Мирзо Турсун-заде. 
Он лежит и в ус не дует и заде своё турсует, 
Попивая коньячок или «Алиготе» 

А все прочие узбеки, человек на человеке, 
То есть скромные герои наших дней, 
Из почтенья к славе генья, растянулись на каменьях, 
Попивая водочку иль думая о ней.

Зеленея от досады, озираясь на фасады, 
Где тут «звисные письменники» живут. 
Из подлейшей жажды мести сочиняют эти песни, 
А потом по всей стране со злобою поют:  

Что за прекрасная земля вокруг залива Коктебля
Совхозы, бл..., колхозы, бл.., природа. 
Но портят эту красоту сюда приехавшие ту-
Неядцы, ненормальные уроды. 

Спит тунеядец под кустом, не занимается трудом, 
И спортом, бл..., и спортом, бл..., и спортом. 
Не видно даже брюк на них, одна девчонка на троих, 
И шорты, бл..., и шорты, бл..., и шорты. 

Вид у девчонки страшно гол, Куда же смотрит комсомол, 
И школа, бл..., и мама, бл..., и папа. 
Один купальничек на ней, а под купальничком — ей-ей, 
Всё голо, бл..., всё голо, бл..., всё голо! 

Сегодня парень пунши пьёт, а завтра планы продаёт 
Родного, бл..., советского завода. 
Сегодня парень в бороде, а завтра — где? — В НКВД!!! 
Свобода, бл..., свобода, бл..., свобода. 

Все говорят, что я свою — за бабки написал статью, 
Не верьте, бл..., пожалуйста, не верьте! 
Её писал не для рубля, а потому, что был я, бл..., 
И есть я, бл..., и буду, бл..., до смерти!!!