Олег Митяев - По будним дням

Со всей прилежной Францией встаёт она чуть свет.
И остаётся только тень в полосочку от рамы
И запах кофе, а её уж нет.
А я гуляю допоздна, черкаясь на заборе,
И прихожу лишь в пятый сон сквозь тикающий мрак.
И мы лежим в парче песков пустынных возле моря,
Где наяву не встретимся никак.
И очень жаль, что суета дневная лентой узкой
До темноты и забытья разъединяет нас.
Ведь только здесь мне так легко, свободно по-французски
Болтать и есть черешню из Прованс.
И наблюдать, как блекнет синь и как морские птицы
Клюют разбившихся минут рассыпавшийся звон,
И ждать, когда перелистнёт последнюю страницу
Последний день. И будет только сон.