Я был батальонный разведчик

Я бил его в белые груди, 
Срывая с грудей ордена. 
Ох, люди, ох, русские люди, 
Родная моя сторона! 

Я был батальонный разведчик, 
А он писаришка штабной. 
Я был за Рассею, ребята, ответчик, 
А он спал с моею женой. 

Ах, Клава, родимая Клава, 
Неужто судьбой суждено, 
Чтоб ты променяла, шалава,
Орла на штабное дерьмо?!! 

Меня — на такую скотину
Я с… ать бы с ним рядом не стал!
Ведь я от Москвы до Берлину 
По трупам фашистским шагал! 

Когда подходили к Берлину... 
Ох, лучше б туды не ходил. 
Нарвался я, братцы, на мину
Осколок мне член отхватил! 

Потом я «пластом» в лазарете 
Со смертью в обнимку лежал. 
Рыдали медсёстры, как дети, 
Топор у хирурга дрожал. 

Дрожал и сосед мой — рубака, 
Полковник и трижды Герой. 
Он плакал, накрывшись рубахой, 
Скупою слезой фронтовой. 

Тяжёлой солдатской слезою 
Гвардейский рыдал батальон, 
Когда я Геройской Звездою 
От Маршала был награждён. 

Потом мне вручили протёзы, 
И с треском направили в тыл. 
Красивые, крупные слёзы 
Кондуктер в вагоне пролил.

Пролил, прослезился, собака, 
И тут же содрал четвертак. 
Расстроился я и заплакал: 
«Грабители, мать вашу так! 

Грабители, сволочи тыла! 
Да как же вас держит Земля?! 
Вам всем, дармоедам, — могила 
Придёт от мово костыля!»... 

Домой я, как пуля ворвался, 
И бросился Клаву лобзать. 
Я телом её наслаждался, 
Протез положив под кровать. 

Протез покатился. Вертеться 
Она начала вся, гляди! 
Заныло солдатское сердце
Забилось тревожно в груди. 

На нервах тут мне захотелось 
В уборную, братцы, сходить. 
Душа у меня разболелась
Мне нужно урину отлить. 

Проклятый осколок железа 
Мне резал пузырь мочевой. 
Полез под кровать за протезом, 
А там — писаришка штабной! 

Я мял его дряблые груди, 
Сшибал костылём ордена... 
Ах, русские, тёмные, глупые люди, 
Подайте на кружку вина! 

Подайте, бродяги, кто может 
Из ваших мозолистых рук! 
Я — Льва Николая Толстого 
Седьмой незаконнорожденный внук! 

Дворянство во мне не стрижалось 
И горя хлебнул я до дна! 
Судьбина моя не сложилась
Не жизнь, а кастрюля г… вна! 

Говорят, что судьба — не индейка, 
И за это я песню пою. 
Как фашистская пуля-злодейка 
Оторвала способность мою. 

Теперь вот один я остался
Не нужный не ёй и не Вам. 
Налейте ж, пожалуйста, братцы, 
Мне спирту — 400 грамм!

ЧТЕНИЕ: Спасибо, барышня, спасибо дедушка! Спасибо, господа мазурики! Спасибо! А ты, с гранатомётом, что ж инвалиду на хлебушек не даёшь? А? 
Авторы соч. в 1950 году в Москве лейтенанты-фронтовики: Шрейберг Владимир Фёдорович (1924 -1979) Кристи Сергей Михайлович (1922 -1986) Охрименко Алексей Петрович (1923 — 1993).